В очередной раз подсела на Брэдбери. Где он находит столько слов? Вот как можно писать так, что исчезает вагон метро и люди, и все дела, что ещё недавно так занимали? Как можно находить такие образы, что чувствуешь деревянный подоконник, и влажный утренний ветер, гуляющий по босым ногам, и колыхание штор за спиной, а потом спрыгиваешь и бежишь по траве к калитке, чтобы распахнуть её в будущую жизнь? Как можно настолько хорошо помнить и ощущать собственное детство в 90 лет?

Первопроходцы. Рэй Брэдбери. 2007 год